Люди не любят говорить о таком, поэтому поделюсь.
Может кому помогут мои мысли. Или развеселят, что одно и тоже.
В юности, и даже позже, меня часто кособочило от ревности, зависти, жлобства и т.д.
Казалось несправедливым, что у меня меньше денег чем у другого, мало успеха, чем у других.
Красивые женщины проходили мимо, не всегда, но часто. Успех приходил к другим, они росли из единиц и становились десятками, сотнями, тысячами, если мерить в меркантильных шкалах. Это подгоняло, заставляло крутиться/вертеться, принуждало почему-то догонять и стараться перегнать, понукало чем-то заниматься и когда не получалось - бесило ещё больше. Даже чужой талант раздражал. Тем более гений. Поэтому гениев не любят. Да и талантов. Такое сидит в каждом, но не все готовы это вывалить.
Внешне это никак не проявлялось, но внутри иногда кипело. И ломало. Это и делало злым, недовольным, ворчливым, гнилым и мерзким.
Когда стало совсем плохо, вдруг научился с этим бороться, давить в себе. Пытался из серого стать белым.
Мало того, даже научился извлекать пользу. И как следствие - переборол, сменил полярность. Вывернул наизнанку.
Белым не стал, но серости внутри убавилось. И даже начал радоваться за людей, за их успех, потому, что вдруг осознал себя частью единого. Звеном в цепочке.
Поясню на примере:
Вот ты инвестируешь в студию, обрастаешь оборудованием, знакомствами, опытом, навыками, и на это уходит гигантский ресурс, время, всё остальное. И если результаты не ахти - ты недоволен собой. И начинается парад эго. И бездумное и безумное соревнование с кем-то или чем-то. Некоторые называют это конкуренцией, но это мрачнее. Это очень тёмная злобная материя, которую взращивают искусственно, превращая нас не в единое, а в общность злобных индивидуумов, враждующих каждый с каждым.
А вот ты сидишь в одиночной камере, пожизненно. Гипотетически, предположим. Ты такой Монте-Кристо, но мстить некому, кроме себя. Потому, что был дурак.
А вот сидишь и у тебя бумага и ручка и больше НИЧЕГО. Вообще. И единственное что у тебя есть - голова и то, что в ней. Воспоминания, фантазии, мысли. И выбор - или ...или жить дальше. Но ради чего? Да хотя бы ради того, чтобы не было злобных сущностей. И вокруг тебя нет инструмента, ресурса, есть только минимум того, что есть. Ручка, бумага, иногда даже этого нет.
И ты учишься работать с ними, создавать миры, целые вселенные. Это и поддерживает и питает. Внутренним.
И рано или поздно понимаешь - что минимум инструмента - это максимум отдачи. Минимум отвлекающего - максимум концентрации.
Это как ослепший у которого вдруг прорезается удивительный слух или играющий на гитаре ногами, у которого оторвало руки давным-давно...
И вот тогда, ты начинаешь даже стремиться к этому, искусственно ограничивая себя от соблазнов и излишков, концентрируя себя вокруг своего Солнца. И рано или поздно переступаешь барьер, за которым модное уступает место удобному, полезное - вкусному, необходимое - наносному. И отбрасываешь лишнее. Ревность, зависть, меркантильность, всё это напиханное, навороченное, накопленное и бездумно хранимое.
И понимаешь, что всё это - это только чешуя хронической мещанской болезни, в которой мир построен из материи, но не содержит ни грамма наполненности. Нет ОС, нет души.
Освободив себя от лишнего - становишься свободным, даже если в одиночке и пожизненно.
И твоя цель не восторг со стороны людей, не успех в меркантильных его проявлениях, не триатлон по уровням и лестницам, не чемпионат мира по длине выкладываемых хуев на стол. Нет.
Твоя цель - твой Мир. И только он.
В котором ты - бог и который ты создаёшь с нуля, орудуя лишь тем, чем тебя одарил тот, кто создал тебя самого. В котором - ты справедливость и Закон, порядок и Хаос, энергия и жизнь.
И как ни странно - именно тогда всё начинает приходить тебе на помощь.
Но ты ловишь кайф, оперируя и творя лишь минимумом.
Потому, что скинул наконец-то скорлупу, обнажающую крылья. И не важно, какого они цвета, чёрного или белого. На этом этапе цвет уже не играет никакой роли.
Пойду похрумкаю. Всем доброго завтрака.
__
