artemdragunov (artemdragunov) wrote,
artemdragunov
artemdragunov

Categories:

Однажды я умер...

Однажды я умер.
Спокойно, во сне. Какой-то тромб возобнил себя Конюховым и рванул в кругосветку.
Но видно - не в форме был. Жирноват. Закупорил там что-то и бац.
Я даже не успел пикнуть. Почему-то улыбался. Чему-то. Не помню чему.
Уже за зеркалом слышал как пикало, а потом классическое, как в кино -  пиииииииип...
Врачи ленивые, пару раз только шарахнули. Энергию берегут. Или технику. Дефибрилятор -  штука дорогая.
Когда шарахнули в последний раз - я всё забыл.
Утром я проснулся, и сначала не понял что произошло. Инга была на работе, детки получали образование.
Тайга только косо смотрела, подозревая. Чувствовал себя неважно, свалил всё на осень и хандру, усталость и нежелание переться на работу в дождь.
Но потом вдруг осенило. Стакан с водой, перед сном. На тумбочке. И телефон, на подзарядке, который положил на подоконник.
Их не было. Вернее они потом нашлись , но не там.
Позвонил Инге -  она понятия не имела. Выругала, мол - опять эти твои штучки. Барабашки мол.
И тут я вспомнил. Так бывает.
Вчера утром сердце прижало, я вскочил, вокруг жизнь, а мне муторно, глотнул воды. В груди стало наливаться,  невыносимо.
Сжало, не могу дышать. Грузовик на грудной клетке. Нет. Не грузовик. Поезд.
Стакан упал на пол, я побежал по осколкам, брызгая почему-то тёмной кровью. Уже падая схватил телефон, потом вдруг осенило -  надо просто кричать, но не успел. Умер.
А сегодня вспомнил.  Я почему-то научился это замечать. Все свои смерти.
С самого первого раза.
Помню, был мальчиком, переходил дорогу, шёл в школу. Посмотрел налево, направо, осторожно пошёл. Но кто-то неосторожно нёсся; маленький англичанин в Нью- Йорке?
Нет.
Пьяный гаишник в Саратове.
Удар был таким - что я пролетел метров двадцать. Упал, и сразу накрыла боль, резкая в спине, в ногах, везде.
Проснулся уже пожилым индейцем, в Миллуоки, в больнице, и сразу умер. Отказало что-то.
Но пока умирал - вдруг вспомнил про мальчика в Саратове. Потом я просыпался пожарным в Индии, поваром в Ирландии, бездельником в Москве. Кем я только не был.
И умирал сотни раз. И все сотни помнил. Прожил кучу жизней, в разные времена и эпохи. Скакал по Галактике и Времени.  Даже книгу собирался написать -  Скакая по Галактике.
Последние десятилетия живу здесь, среди вас, как Я.
Тут тоже пару раз умирал, и когда удавалось подсмотреть как именно -  то всегда видел как рыдает Инга, и прячутся за ней девчонки, и всё - там, в параллельном, на перекрёстке, где жизнь раздваивается на до и после.
Почему-то иногда не скачешь по Галактике и времени, а просто перезагружаешься после того, как сломается в тебе или рядом. Может потому, что ещё нужен кому и это даёт новый шанс?
Вот и недавно. Умер, а утром проснулся. Жизнь идёт дальше.
И всё на месте, кроме стакана и телефона. И опять потерялся каподастер.
У всех так. Я узнавал.
Но не все помнят про стакан и телефон, а я почему-то запоминаю.
Сколько смертей - столько реальностей.
Tags: сказка, хоррор
Subscribe

Posts from This Journal “сказка” Tag

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 44 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →